Arrancamos con mi paso a través del SOUTH International Series Festival en pleno Cádiz. A través de estas crónicas literarias, seguimos los pasos de este personaje para ser uno más dentro de esta industria de series y películas.
31 de octubre de 2026 – Centro de Cádiz, España.
Quién lo iba a decir, el universo se expande. Al menos el mío. No se me había ocurrido antes explorar otras salas y pantallas fuera de mi ciudad, Sevilla. Fíjate, qué ridículo; uno va de cosmopolita europeizado, se traga filmes daneses y del barrio más oscuro de Modalvia, pero luego no visita Cádiz y sus festivales. Una vergüenza que hoy mismo estoy reparando. Desembarco en esta joya andaluza para visitar por primera vez el SOUTH International Series Festival.
¿El motivo? Me rogaron que acudiese para sumar prestigio a este evento, que sólo reviste cuatro ediciones. Uno, que es generoso, pues aceptó y… Vale, esa es la versión para tirarme el rollo. Lo cierto es que me llegó un email porque alguien me puso en copia, probablemente por error, aunque no sé si hay muchos Víctor Vigía por el mundo, y yo me dediqué a confirmar asistencia. ¿Lo cívico hubiese sido corregir la confusión? Puede ser. Pero… ¿y lo cinéfilo? Un amante de la ficción audiovisual tiene que arrojarse con todas sus armas a ese vientre industrial de la gran pantalla. Cádiz, ahí te veo.
El primer paso es mantener la cordura a pesar del madrugón. El segundo es templar mi talento como actor frustrado, presentarme en la Casa Iberoamericana y conseguir una acreditación como sea. Ya tengo pensado mis fases anímicas, desfloración actoral ante posibles resistencias: Amabilidad extrema, despreocupación tras las gafas de sol, sorpresa, repentina indignación, cabrea exaltado, derrota por agotamiento, retorno a la amabilidad extrema. Vamos a ver cómo sale esta apuesta. Llegué y el edificio no podía ser más bello, perfectamente decorado para la ocasión, cada rincón merecía ser fotografiado. Subí a la primera planta, había visto en un reel cómo llegar. Hasta ahí, fácil. El resto fue aprovechar que había jaleo de otros acreditados, la modorra de la primera hora, que los chavales estaban demasiado concentrados en sus protocolos, y que me sale muy bien poner cara de no haber roto un plato en la vida. Me dieron mi tarjeta y sólo tuve que llegar al segundo estadio, despreocupación. Genial. También es verdad que la tarjeta rezaba a nombre de Víctor Mejía, pero bueno… Tuve uno de esas intuiciones que tienen los jugadores de póker y los diarreicos cuando me crucé con un señor y su bigote, en mitad de la escalera, y nos medimos con la mirada en cuestión de segundos. Ojalá yo así de elegante algún día, con su blazer crema, su maletín de cuero azulado. No había terminado de salir por la puerta cuando me pareció escuchar a alguien ejercer la retórica para demostrar que aún no estaba acreditado. Salí por patas, había un festival que descubrir.
El centro estaba volcado con el festival, las decoraciones alertaban de su exhibición. Pronto me hice con la programación, y más rápido estaba dirigiéndome nada más y nada menos que al Gran Teatro Falla. Los compañeros de seguridad fueron muy amables y las colas avanzaron sin problema. Una vez dentro, siempre hay que darse dos minutos para el Stendhalazo que te entra cuando ves ese teatro por dentro, ojo a los palcos, ojo al techo pintado, ojo al escenario. Respira, domina tus piernas, pellízcate el entrecejo y sigue hacia una butaca bien posicionada. Porque esa es una de las normas de este festival: asientos no numerados. El primero que llega gana las mejores vistas. Esa mañana había un encuentro muy especial: REVIVAL del Ministerio del Tiempo, la gran serie española que ha sido capaz de aunar historia, con ciencia-ficción, humor y crítica moderna a las instituciones públicas. Todo lleno de referencias culturales, normal que lo plagiasen una vez se canceló. También te digo, normal que cancelasen algo tan bueno e hiriente para el gobierno de turno…
En cualquier caso fue un lujo ver el Falla llenísimo de fans, así como escuchar el agradable coloquio entre el guionista Javier Olivares, el actorazo Nacho Fresneda, y el director principal Mar Vigil. Un privilegio justo después de ver uno de los capítulos de la serie en la gran pantalla, algo insólito, porque, como todos, la vimos en la pantalla de nuestro televisor. «Hay series que se estrenan y ya están envejecidas. Con el Ministerio del Tiempo no pasa, no hay nostalgia, parece hecha ayer» dijo su creador, Olivares.
Me encantó el momento que narra cómo fue vender la serie, la idea desde el guion, que acabó siendo una entrega y diciendo «Tú la lees y me cuentas», para no ponerle etiquetas como ciencia-ficción o histórica, que pudiesen rechazar el proyecto. Una forma original de mostrar que «el ser humano es muy parecido en cualquier época» y rescatar el concepto de serie de aventuras, algo que consideraban perdido. Y dieron el salto mundial, todo el mundo quería trabajar en este Ministerio. De hecho, salieron colaboraciones muy poco frecuentes como con el Museo del Prado, la biblioteca Nacional o la Fundación Atapuerca. Un hito en la historia de las series españolas.
Salí de allá satisfecho, tanto que comencé a andar y andar y me encajé en la playa. Es lo que tiene Cádiz, que por todos lados te abraza. Almorcé mirando de reojo al horizonte (se ve que me daba el sol de cara) y tras un cafelito acudí al otro gran teatro del que se serviría este festival, el Teatro del Títere, la Tía Norica. Me esperaba una de las emociones más fuertes de aquella tarde, una historia dramática basada en hechos reales y que espero que se pueda disfrutar pronto en abierto: LA FOTO DEL AZULEJO, idea original de Paco Cepeda y dirección/guión de Javier Oliver García y Juan Utrilla de Noriega.
Una serie documental sobre un grave incendio ocurrido en Sevilla en julio de 2009 y reconstruye lo sucedido a través de los testimonios directos de los vecinos y el cuerpo de bomberos que acudió al lugar. Lo mejor que saqué de ahí fue un montón de tips para reaccionar en caso de incendio. Lo peor fue, sin duda, la idea difusa de que igual se me daría bien ser uno más del cuerpo. Fantasías a parte, la estructura audiovisual es impecable, la expresividad de cada interviniente acerca muchísimo la situación y está hecho con un respeto palpable, que evoca una empatía inmediata.
Más tarde, cerraría la noche en ese mismo auditorio, con un documental sobre Ian Fleming, autor de las novelas de James Bond, dirigido por Adam Low. La obra, Ian Fleming and the curse of James Bond, fue proyectada como dos episodios, en una sala casi vacía, pero con especial interés por el director de Alcance, Javier Miranda, fan confeso de las historias de Bond. A Fleming le pasó lo que a Conan Doyle, que quiso matar al personaje pero no lo dejaron.
Reconozco que el primer episodio fue curioso, aunque el personaje me desagradaba exponencialmente (heredero consentido, machista, imperialista británico, derrochador, estricto…). Lo cierto es que grandes participaciones como Ralph Fiennes o Helena Boham Carte (voz en off) no me libraron de la influencia de Morfeo, por decirlo fino. El segundo episodio lo vi entre parpadeos largos. Tendrías que ser demasiado fan de Bond y su mundo para que te atrape en todo momento. Sus productores estaban ahí para comentar el proyecto pero yo lo único en lo que podía centrarme era en que tenían exactamente las mismas botas. Mi mente me traiciona pero me hace mucha gracia percatarme de esos milagros estéticos.
Y con esto me fui a dormir. Al día siguiente vendrían otras opciones muy importantes, necesitaba estar fresco. Al salir por la puerta oí a los de seguridad indicar que había que estar atento, que hay un impostor entre los acreditados. Me hice el ocupado-en-llamada, salí del teatro y entré en otro grado de actuación a través del SOUTH.
Sigue a su autor en @mapadesbloqueado (YouTube e Instagram).
